El tiempo tiene una forma cruel de lijar los bordes afilados de los recuerdos, convirtiendo las heridas abiertas en cicatrices suaves que solo duelen cuando se presiona sobre ellas. Habían pasado dos años. Dos años desde la noche en la suite 302, una apoteosis de fuego y venganza que había actuado como un violento rito de paso, demoliendo a la vieja Marta para que una nueva pudiera nacer de sus cenizas. Antonio y Mónica,...

El aire del restaurante era una mezcla cuidadosamente calibrada de lujo y discreción. El murmullo de las conversaciones se ahogaba en las alfombras gruesas y el tintineo de los cubiertos de plata contra la porcelana era la banda sonora de una noche cara. En una de las mejores mesas, apartada del resto, cuatro figuras dibujaban un contraste interesante. Ricardo, a sus cuarenta y ocho años, era la viva imagen del éxito. Un...

Pasó una semana. Una semana que se sintió como una vida entera. La madre de Marta recibió el alta, y la rutina de cuidados se trasladó al familiar y reconfortante desorden de su casa. El olor a desinfectante fue reemplazado por el de la sopa de pollo, pero la sensación de estar en un limbo persistía. Javier estaba allí, físicamente presente en el apartamento que compartían, pero emocionalmente a años luz de distancia. Su...

El plan era audaz, cruel y exquisitamente perverso. Mientras Mónica lo esbozaba en susurros urgentes, Marta sintió que la rabia que la consumía se transformaba en algo distinto: una energía fría, cortante y decidida. La idea de una confrontación a gritos le parecía ahora insípida, vulgar. Lo que le ofrecían era arte. Teatro. Una catarsis que no solo destruiría a Javier, sino que la reconstruiría a ella misma sobre sus cen...

El hospital olía a desinfectante y a tristeza. Era un olor aséptico que se adhería a la ropa y a la piel, un recordatorio constante del lugar en el que se encontraba. Marta llevaba horas sentada en una silla de plástico incómoda, escuchando el rítmico y monótono pitido de la máquina que monitorizaba las constantes vitales de su madre. La luz del pasillo se filtraba por la puerta entornada, dibujando un rectángulo pálido e...

El silencio en casa de Marisa y Fernando se había vuelto denso, casi sólido. Era un silencio que se pegaba a los muebles y enfriaba la cena en los platos. Marisa lo sentía como un sudario sobre su matrimonio. Esa noche, mientras Fernando miraba la televisión sin verla, ella reunió el coraje que había estado acumulando durante semanas. —Fernando, ¿podemos hablar un momento? —Su voz sonó frágil en la quietud. Él se giró, la...